Bilhete para Senhor Existir

O que você quer, Senhor Existir,
se não posso fazer nada
a não ser escolher.
Se eu pudesse um dia não apontar
no cardápio o que comer
que horas acordar
ir para a esquerda ou para a direita.

Mas não posso, sempre indico
isso ou aquilo, não paro, não fico
estou a caminhar incessante
e isso é me condenar, Senhor Existir.

Se resolvo partir, tenho que ficar
se não sou muitos, sou singular
e sossegado só sou em outro círculo
onde posso sair da tangente e entrar
pois aqui não dá, Senhor Existir.

Já vejo no duro muro da vida
meu futuro com a face arrependida:
se tive um filho apenas, que pena!
poderia ter tido mais um
para o primeiro ter com quem brincar.
Se tive dois, três, quatro
faltaria quarto para tanta criança.

Se não tive dinheiro para dar
a vida boa para a família
tinha uma pilha de livros na minha frente
sempre sempre abrindo outra oportunidade.

Se fui funcionário público na cidade
não terei vivido a vida ideal dos Hippies,
a vida ideal de toda gente, um jardim inocente
sem capitalismo com humilde salário
onde só se vive com o necessário.

Mas a vida continua,
de qualquer jeito ela continua,
nua de opção além do sim e do não,
rua onde os carros que lá estão
nunca pediram para trafegar.

Então, para entrar em seu mundão,
você ordena que eu colha uma direção,
que eu escolha nessa imensidão
alguma coisa dentro da fatalidade.
Mas que maldade, Senhor Existir!
Na verdade, acho que... que...

TEMPO

NO TEMPO FORA DO TEMPO
TUDO TÁ JUNTO AO MESMO TEMPO.
o PASSADO NÃO É,
NEM O FUTURO:
O PASSADO FOI E O FUTURO SERÁ.
O QUE EXISTE É O PRESENTE.
O TEMPO QUE PASSOU AINDA EXISTE?
NÃO, MAS JÁ EXISTIU.
E O TEMPO QUE VIRÁ? EXISTE?
NÃO, ELE VAI EXISTIR.
ENTÃO NEM TODO TEMPO EXISTE.
EXISTE. ELE SEMPRE EXISTE
NO PRESENTE,
O TEMPO TODO ELE EXISTE.

(THUBIN E RAULZIN) 15.12.12

Oceano de Ovos

Sou cheio de defeitos e estou numa placidez incrível com isso. A incompletude é que é normal e sempre foi.
O fazer-se deformado tira o indivíduo da falta de graça de ser constante. Aquele que nega seus deslizes e tombos se nega, está mais errado que o erro propriamente dito, o erro comum, do cotidiano.
Essa categoria de pessoa admite qualquer vacilo espécie de atitude proibida de ser praticada, e essa opinião, somente na teoria, volta-se contra seu dono como forma de punição justa, e pior, o dobro de mais grave, a partir do momento em que ele escorregar.
A gravidade nesse caso fica em dose dupla porque quem está no universo contra o qual se pronuncia diz a verdade e faz a mentira, numa contradição hipócrita que se resulta em ser condenado por si mesmo, errando e anunciando que aquilo que afirma está também errado. Tudo que vai e volta é duas vezes.
Erro, mesmo, é ter a ingênua e firme convicção de que quem condena foi feito pra não errar. Ninguém é feito, porém: as pessoas apenas nascem e quem nasce muda e quem muda erra.
Quando penso que tenho imperfeições, fico bem satisfeito, porque lembro que nunca paro. Não importa a direção, o essencial é mudar. As estátuas são corpos de almas perfeitas. São pessoas que atrofiaram a boca porque ficaram caladas por um bom tempo, sempre sempre na delas. Elas hoje se arrependem por não terem cedido ser inconstantes ao seu direito de passear sem sandálias e bússolas em um oceano de ovos.
Nas praças, edifícios e instituições, o povo passa contemplando as estátuas. E elas estão caladinhas. Suas bocas não abrem, não.

Binho (12.11.11)

Banquete-vida

Ser sempre bacana, legal, compreensivo...
Que perca de tempo, amigo!
As coisas têm validade
e quando a coisa é muito usada, vai perdendo seu valor.
A simpatia, doutor, tem que ficar no freezer
para ser valorizada e não enjoar logo o cliente.
O jeito-gelo de ser, minha gente,
equilibra esse banquete-vida
onde a concordância fingida com opiniões absurdas
é solução para não haver conflito.
Mas também fica aflito aquele bloco intacto
sem contato com qualquer embalagem ou vasília
e se sente ilha,
até chegar um bonachão
que é o fogão tipo remédio,
faz da cozinha linda pessoa:
copo médio, colher chatinha e panela gente boa.

EU E O MUNDO

Sinto a culpa do mundo
ela é do mundo
e só -- não minha.
Fico grilado, mas logo melhoro
com as coisas desse mesmo mundo.
Então de quem é a culpa?
Fico grilado comigo
por ter grilado com o mundo,
É só engano e sonsice.
Até que o mundo um dia
me chega com imponência e bicudo,
com a testa contraída de brio
bravo que só ele:
"Espera aí, não confunda
seus vacilos com o os meus,
eu já tenho muito problema pra ficar acumulando
os dos otros pra mim.
Não me venha com essa!"
E sai, correndo evaporado em um instante.
Levo bronca do mundo
mas depois me consolo
através da vergonha na cara
que o mundo generoso me deu.
O mundo é o mundo, ora
-- penso comigo bravo comigo:
revoltinha fedorenta com o eu culpado
que culpa o não culpado.
Depois, regalo demais:
o mundo tem sua natureza e isso acaba sendo simples
de sorte que sou maldito
e maldigo tudo aquilo que me cerca
quando a culpa, se é do mundo,
só é minha
pois sou parte dele.
Mas não sou ele
Ele é ele , eu sou eu , sem essa confusão.
No fim da tarde faço o último panorama:
olho pra mim, me passeando
e fico preso de mim, sufocado sem ar.
Quando saio e dou atenção ao mundo
é tudo mais amplo e mais natural e mais tênue.
E o problema vai para seu ciclo original
e a culpa é um filhote do problema.
Acaba que não é fruto
nem meu
nem do mundo.
Vou tomar um refresco e está tudo muito bem.

Fábio Tchubin [22/09/11]

O MESMO

É preciso tomar cuidado com o Mesmo, porque o Mesmo é o mesmo veneno que impede o amor de florescer sem projeto. No amor com projeto, as descobertas interessantes entre amante e amado têm rosto reconhecido. E o problema não é o "conhecido", mas o "re".
O Mesmo consome o homem e sua criatividade, sua disposição de não esperar sempre o mesmo, pois a verdade é que esse maldito Mesmo nos dá segurança e isso é o fim.
Sentamos em poltronas macias, tiramos meleca do nariz sentados nessas poltronas e achamos o máximo nisso, fruindo, sem qualquer tipo de produção nova, o mesmo Mesmo. Ficamos assim porque isso é bom. Mas é nessa hora que o perigo vem: quando o mesmo e, por isso mesmo, monstro Bom é lisonjeado por nós e vira Ótimo. Quem quer sair do Ótimo e curtir a nudez da realidade? Isso é desafio desde que são inventadas as poltronas macias.
Sempre temos as adequadas ferramentas para suas respectivas execuções, porque tememos pavorosamente uma determinada espécie de fato: a novidade.
Achamos o Mesmo gostoso demais e quando a nós se manifesta o Diferente, puxamos forte o ar pela boca, levamos susto e, não entendendo nada daquilo, queremos voltar ao casulo protetor, ao conhecido, ao mingal da mamãe -- ao Mesmo.
E morremos muito vivos, com o coração saudável, cacoetes paliativos e a vivência petrificada.

BIN (28.08.11)

Rugas

Ficar velho cansa. Cansa ver tudo se repetindo: as músicas maravilhosas, o modo de rir, o êxtase que nasceu de uma novidade que agora não passa de papel amarelo e triste.
Envelhecer é uma coisa interessante.
Em verdade, dói. Quando se envelhece, existe o momento em que as coisas continuam as mesmas, mesmo que mudem de forma, de lugar, de sabor. É tão aleatória essa realidade, e dói por causa disso, porque ficar velho é aleatório, é natural e a natureza é implacável, é professora verduga; não adianta. O tempo é perene – e tem que ser assim, senão a natureza perderia essa credibilidade imensa, segura e dolorosa.
Na circunstância de se tornar velho, as coisas continuam no mesmo lugar, rodopiando de desespero, sorrindo e tristes -- por saber que mais uma vez o envelhecido as observa sem revelar reação lépida. O sorriso das coisas é torto, aflito, envergonhado, como se tivessem feito algo de errado. A aflição existe nesse sorriso porque elas, as coisas, são assim e não podem fazer nada para empolgar o velho. As cosias rodopiam querendo, de qualquer maneira, chamar atenção do velho, mas não. Agora tudo é madeira, imóvel, duro, constante: o tesão, o sorvete, o céu. Tudo é o mesmo e sem vírgula. O velho está condenado a acostumar-se com o ponto final.
O velho olha um menino em sua euforia diante da paixão, da ladeira linda da cidade, diante do espantoso e dá uma respirada funda e longa, lembrando a mesma euforia que tinha e teve um dia. Bota no jovem uma carga de dó e logo se arrepende: -- Mas por que dó? Ele é quem está salvo. -- O velho tenta se comparar com o menino, mas vê nisso vergonhoso fracasso, impossível de ser contado a alguém pela pobreza da comparação. Pergunta para si: -- por que quis me comparar com ele? -- e não obtém resposta. Acha essas reflexões fruto de inveja, e se sufoca com isso. Olha de novo o garoto e o imagina velho. O garoto, que agora é um velho, tem no semblante um desapontamento diferente, tranquilo, conformado. O velho original, depois do engenho, dá mais uma respirada longa e funda, em sensação de alívio, e diz com a alma: -- Salvo estou eu... e todos os velhos.
A repetição das coisas provoca a sensação de que o mundo está parado; e isso é melancólico, sendo a memória mais um instrumento que serve para se ver como era bom antes, quando algo de novo era novidade e motivo para exaltar-se e exultar-se. Mas a memória não pode fazer o velho voltar no tempo. Daí a melancolia, que traduz a velhice em tudo ser normal e esperado, sem expectativa ávida.
Envelhecer não é triste. É cansativo, mas daqui a pouco esse torpor evapora e vem o costume, o hábito. Então, o velho acha que ficar velho é novidade e curte isso. Contempla o pôr-do-sol, o desabrochar de qualquer flor e uma briga entre duas formigas; e se revolta veemente se alguém falar que a configuração da natureza é monótona, insossa. Ele fica suave, sereno e não recusa um cumprimento de algum desconhecido na rua, na padaria, na fila do banco. É engraçado o que lhe acontece nessa fase, porque ficar velho é uma gangorra em que brincam a tibiez e o ânimo.
O velho, depois disso tudo, pensa, pensa, não encontrando nada de novo, a não ser uma voz da poltrona lhe dizendo que amanhã é um dia novo, querendo ele ou não. O velho, com seus 23 anos, vê com frenesi o futuro sem tamanho, mas grande, mas sem tamanho.

Fábio Campos Coelho (23.07.2011)

O Coitado Sabido

Fico triste em saber que sei de muita coisa e que, a cada vez que as coisas se tornam sabidas por mim, a quantidade daquelas cujo sentido ainda não sei diminui. É tristeza fatal por ter veracidade. É como se o caminho de lições sobre a vida a ser percorrido pela minha ignorância estivesse me dando um Tchau em nível de Adeus!, taciturno e certo de que nunca mais voltará, e assim essa rua se dissipa, não existindo mais; isso é doloroso! Quando torno a adquirir um conhecimento -- da vida ou da ciência --, não vejo que algo foi apreendido, e sim que mais uma coisa não poderá mais ser descoberta. Olho, então, os dias de meu futuro com um tom de descrença (sei que isso parece pecado), desânimo e languidez, pois me vejo lá, no mais tarde, entidade conhecedora do tudo, em forma de computador excelente, sábio de todas as possibilidades ao redor da física, dos planetas e suas órbitas, da raiva, culinária, direito civil, idioma húngaro, budismo, aritmética, casamento, morte, mitologia grega e a combinação de todos os acordes musicais certos para chegar ao segredo do universo. Mas estarei inerte, pois esperto disso tudo, não terei direção aonde ir: tudo que poderá ser andado já terá sido andado, não vai mais existir uma área onde brincar, escorregar, cair e machucar o joelho. Por fim, o futuramente eu vai procurar uma atividade a ser feita, teoria a ser elaborada, mas “Não, amigo, acabou! Você não precisa existir mais”, o mundo nauseado de mim me dirá. Lembrarei das crianças, todas com sorrisos inocentes, inventando seus mundos, meninos sem querer saber de nada e por isso saudáveis, sem se esquentar com o outro dia que vai nascer. Viverei aquele momento, teso e seguro de mim, sem saber que ignorante é quem não admite sê-lo. Lembrarei o modo como eu olhava-as, por cima, desprezando sua sabedoria pura e insciente do não querer saber e me afastando com soberba de moço vivido, malicioso, que já aprendeu a lidar com os malvados e por isso se acha salvo de tudo. Ilusão, produto do engodo que a luz me dava. Agora volto ao presente e só saio na escuridão, com trauma do meu futuro entupido de verdades.

Fábio Campos Coelho (11.06.11)

Torpor na Praça

Não gosto de me sentir plenamente feliz. Quando eu sento no banco de uma praça e fico a olhar os meninos brincando, a felicidade está traindo as minhas tarefas do futuro, e é como se aquele banco e aquela praça fossem exclusivos apenas para descanso, e não para felicidade ingênua. O júbilo não é merecedor de ser chamado júbilo quando o dia não exauriu o jubiloso. Isso tudo é mentira, são palavras, denominações: júbilo, alegria, relaxamento. Eu queria ser o sol, para me queimar e suar, queimar de tanto suar, suar de tanto queimar. Mas então penso nos sorrisos das pessoas me olhando e me elogiando: Como o sol é lindo!, e o terror daqueles elogios me apagando, como noite vingativa. Odeio elogios por não provocar resultados saborosos em mim -- somente paralisia e consolo, fazendo-me recalcar o que eu tenho de podre e feio e vazio e vergonhoso. É vergonhoso sentar no banco da praça e coçar a barba, mesmo sabendo e sabendo mesmo que os pelos adultos são prova de que o tempo é professor carrasco. Todos gostam dos professores bonzinhos. Mas alguém lembra seus nomes? Ninguém! Só lembramos dos professores algozes, daqueles que nos mostravam que dava para segurar o xixi por mais três minutos, porque prestar atenção naquilo escrito no quadro negro seria fundamental para a prova de amanhã. O momento presente era mais importante. Quando eu sento em um banco de uma praça qualquer e me ponho a ficar fasto, alheio à compensação do respectivo estar fasto, penso nas coisas interessantes que pediram ser feitas por mim e que não fiz, no jornal que não li e na minha desculpa esfarrapadíssima que dei à chefe de que não podia ficar mais uma hora do laboratório, porque tinha que pegar meu sobrinho na escola. Umas águas salgadas internas do meu passado passivo querem sair pelos meus olhos e me avisar que -- seja o que for -- sou o que fui. Minto pra mim a verdade dessas águas, mas a própria mentira se desmente, como realidade que é. Depois a mesma mentira vira verdade, porque a mentira sempre existiu em mim, e não por si só. Esse processo de regeneração da sinceridade de mim e para mim me avisa que o banco da praça me avisa que tem a função para o resto da natureza ter sua função. É a licença que o banco me pede, para eu levantar-me, porque as minhas nádegas desgraçadas já o queimaram demais e o sol já quer chegar para queimá-lo e depois descansar, em símbolo de lua. Obedeci ao pedido. Naquele dia, não houve pôr-do-sol: o dia se transformou em noite de modo brusco, sem intervalo de tempo. As crianças brincavam lerdas; a praça era um pátio cinza-claro e eu existia em outro sentido, consciência ludibriada, iniciativa não-ativa, realidade torta.

BIN (09.06.11)
Para Hermano Silva (vô Têco)

Palavras para concitar um jovem à vida

Não. Não é possível! mas de novo? Andando sempre com a cabeça baixa, pensando no que não fez e se arrependendo por isso. Você está certo do arrependimento por aquilo que não existiu e/ou aconteceu porque você não quis: um amor que poderia ter nascido.O arrependimento pelas desculpas que você não deu a alguém. Mas a cabeça baixa... Não! Você é forte, é sincero e a sinceridade floresce tudo o que há de podre, o que há de decepcionante. Os outros o adimiram e você sabe disso, mas parece que não reconhece. Eles, quando lembram de você, sorriem espontaneamente e isso é vitória absoluta. Não tem orgulho disso? Pensa nas coisas que você já fez, nas felicidades que causou em pessoas diversas, em momentos aleatórios, em que você brilhava; brilha ainda, estrela maldita! Quantas memórias positivas os outros têm de você, isso não é sabido por você em medida exata porque são memórias muitas, são peixes no mar, átomos no organismo. Você já agiu de modo extremamente ético, bonito e exemplar, que nem seus parentes falaram para agir assim, porquê não se deve dar mole para malandro. Mas você sabe que às vezes é malandro e, percebendo isso, ensinou o malandro a ser amoroso através do amor. Você vive procurando tesouro, mas não vê o tesouro no espelho, não se vê tesouro, sendo-o sem saber (ou pior que sabe) por tanta humildade e vontade de querer melhorar, eu sei disso, jovem. Você tem defeitos, como qualquer outro. E as virtudes? Não as percebe em si? É medo? Medo de se achar bom, verdadeiro, feliz? O ponto de partida da felicidade é a própria felicidade! Experiente ser feliz, tente de manhã às 9, comprando pão de bicicleta. Seja feliz por ser o que você é; é uma delícia, um remanso, é campeonato ganho contra e por você. Veja que o orgulho de si também faz bem, não é açúcar, não é maquinação, é realidade justa por fundamentos tais e quaisquer. E é direito seu. Vai, não para, não! Você é original, seus passos são originais. Seu jeito de falar e de dormir. Já refletiu isso? Você é único, tem sua identidade a partir do que pensa e faz. Não se compare com ninguém, siga a luta diária sozinho. A luta deve ser diária e você tem que estar sozinho, sem as pernas de ninguém, só com as suas. Você é seu próprio referencial, é mais forte do que pensa. Não conhece seu limite de evolução, pois esse limite não existe, esse limite não existe, é almofada mentirosa para os fracos. Você não é fraco, e só vai saber quanto é bacana quando procurar ser, quando quiser ser. Vai!!!

Tic Tac

-PARA DUCA-
Coitado é o tempo,
que ficou culpado por ser
a causa da invenção do relógio -
esta arma terrível amiga do cotidiano:
arma que derruba momentos alegres na praça,
um pulo no lago às 4 da tarde terça-feira.

Já se viu alguém no lago
terça-feira às 4 da tarde?
Não há ninguém.

Segundos, minutos, horas:
Quanta mentira!
Não existem. São borrachas de meninos desocupados
que contemplariam a lua e os passarinhos,
que mudariam de caminho
por causa de uma moça que apareceu na frente
com cintura fina e vestido colado.

Platão, Sócrates, Aristóteles...
Falam que esses homens eram vagabundos,
viviam da vadiagem,
de conversas desconversadas,
papos furados que só um bêbado
é capaz de prolongar.

Estudamos esses homens até hoje.
Estudamos esses canalhas
cujas observações são base de doutorado,
de explicações de comportamentos humanos,
são base de ferramenta utilizada
como solução para ser feliz.

Os ponteiros nunca param de trabalhar.
Dão tempo e tiram tempo
das pessoas que tem que ir à academia,
marcar presença para o chefe da repartição,
jantar rápido para a aula das 19.

Enquanto isso tudo acontece,
há uma menina pulando corda
no pátio,
um grande possível amor da vida
do moleque que está correndo
na esquina do lado,
indo para mais um dia obeso de atividades,
um dia que poderia ter sido o dia
se ele tivesse deixado
os exercícios da Tia Lúcia para depois
para ver quanto pular corda
também faz a gente suar.

Binho , O Mascote Maldito
17.05.11

Vadio da Noite

É preciso ser triste
e não só ter o impulso da euforia
- carro que já sai de terceira se arrepende,
não funciona.

É preciso pensar na noite,
durante a madrugada,
e pensar no que se vai pensar,
triturar o passado em presente,
contemplá-lo,
ter saudade do que já foi:
poltronas de avó,
a professora instigante pela experiência
e a menina das pernas grossas.

O passado na noite
vem à tona, num pacote em promoção
com a vontade de lembrar - de brinde.
O travesseiro nos exige vitória
e por isso é preciso lembrar
para então ser triste,
para só então ser feliz
e dormir.

Quem dorme sem ser triste
não sente que viveu,
não sente o fogo que queima,
a corda que aperta,
a regeneração precisa.
Não sente a recompensa do corte,
não curte ser vulnerável
para depois estar imune ao mesmo corte.
Não sabe que o travesseiro de plumas
é o que mais exige a lembrança
do corte,
da corda,
do fogo.

Fábio Campos Coelho 27.04.11

Os amigos de Gato Félix

Na verdade é o que eu sempre sonhei:
Companhia que cola de repente e se descobre gêmea de mim.
A amizade é um raio involuntário de Deus,
é jardim que nasce do nada, combinação
aleatória parida pela sinceridade.
São personalidades diferentes que se cruzam
Se acabando em dia de não ir para Goiânia.
É preciso ficar aqui!
Acho, no fundo, um tão diferente do outro
Mas são tão iguais esses meninos.
“São iguais em que?” Dizem pessoas nas cadeiras dos bares
Olhando-os descendo qualquer escada,
Às vezes conversando, às vezes calados
Mas sorrir é obrigatório,
é coisa de garoto soberano em sua alegria
porque assim se leva o mundo na mão e no sorriso
sendo a tristeza papo deixado pra depois.
A lacuna que existe em cada um
Se satisfaz com a presença dos outros que reinam.
São novidades contadas, papos furados
e existe coisa melhor que se encontrar com Gato Félix
para estourar uma conversa sem pé nem cabeça?
Não há jeito de pensar em ser triste:
O tempo é pouco, deve ser usado sem ponto negativo!
Quando um se aborrece, chega o outro
E depois chega o outro outro,
Falando coisas de mascotes, fazendo gestos de bonecos
Num campo de futebol, num campo entre guapuruvus,
num sonho maluco
De um maluco que descobriu ser mascote
Sem querer descobrir e já sendo desde o início.
Era inevitável a descoberta,
Alguém teria que descobrir.
Se não foi no consciente, teve de ser num sonho
E sonhos são inspirações sinceras.
Alguns perguntam o que são mascotes
Uns falam que são todos os jovens
Outros falam que são vagabundos,
Mas o conceito não é fixo,
Está por descobrir a cada dia,
Está em formação infinita,
Está no que cada um acha ser alegre.
E eu nem preciso olhar para trás
para dizer que foi sempre o que eu sonhei.


Bin 18.04.11

Mesa de Jantar

Sentavam-se àquela maneira toda quarta-feira, efusivos no começo e cínicos no final, quando o mordomo vinha com ar de quem sempre quis ser parte daquilo, ter o mesmo sangue e a mesma ironia suntuosa.

O tio não falava com o sobrinho, porque este achava a tia gostosa e não escondia, de forma alguma. Tio e sobrinho se sentavam um do lado do outro, e, por essa proximidade física, o tio abria o braço o menos possível para não encostar no braço do sobrinho. Era o primeiro a sair, com pressa de quem vai olhar as estrelas.

A irmã nunca acudia aos pedidos do irmão, para que ela lhe passasse o queijo e o feijão. Nesse dia o irmão solicitou à irmã o de sempre, ela recusou e então ele mesmo se levantou sem sair do lugar para pegar o queijo. Bateu o cotovelo na cara do tio, o tio deu um miado de gato apaixonado, e a tia saiu de modo esotérico e medroso para ver as estrelas.

O tio viu a esposa sair, deu um beijo no nariz do sobrinho, puxou o catarro para a boca e o cuspiu na cara da avó. A avó, com seus 65 esbeltos e tolos, passou por debaixo da mesa o pudim para o filho do tio que era diabético.

A mãe e o pai, vendo o filho comer o pudim misturado com a batata para disfarçar, colocaram um LP de Arrigo Barnabé, no máximo volume, chamaram o mordomo, passaram-lhe o código do cofre e foram viajar pela América Latina, impassíveis.


Fábio Campos Coelho (05/02/2011)

O Enredo que está na vizinhança

É preciso tomar cuidado com as pessoas muito caladas. A não ser os tímidos, os que estão nesse grupo falam pouquíssimo não por pudor, ou por falta de assunto. Lorota! Não falam, pois não podem falar o que pensam. Estão pensando algo malicioso, proibido, algo que os outros não podem saber. O calado é mais astuto que o falador. Não que o falador seja bobo, mas ingênuo, puro, sem nada a esconder. Aquele que fala muito joga suas descrições longas para o ar à vontade, porque suas palavras não precisam de medida. É livre de preocupações em termo de seu discurso. O calado não: por saber que aquilo que pensa deve ser oculto pelo silêncio, mede bem as palavras e as troca através do sorriso, da simpatia dissimulada, com meneios de cabeça denotando “sim” até no momento em que não se precisa de tanta disposição. Os perigosos usam mais a cabeça que a língua. A língua é fraca, covarde incompetente, mostra a falsidade. O pensamento não; é aranha dentro do sapato. É preciso prestar atenção no silêncio excessivo. As palavras foram feitas naturais, sinceras. O seu desuso em momento de seu uso inspira que alguma coisa está errada.

Fábio Campos Coelho (19.03.11)

Angústia

Tenho raiva de mim. Estão me acontecendo coisas angustiantes, que vêm de mim. São pensamentos tortos, feios, pecaminosíssimos, cruéis, e o pior: eles aparecem sem eu lhes dar licença; aparecem espontâneos, inopinados. São as reflexões, os desejos mais picantes, e eu fico surpreso por terem vindo de mim, porque suas representações não correspondem ao que eu penso ser legítimo meu. Então eu me puno, tento convencer-me de que não pensei daquele modo desgraçado -- só aconteceu um engano. O mais maçante é a duração dessa tentativa. Fico resgatando o pensamento o mais equivalente possível. Quero repetí-lo da maneira como foi e através desse resgate psicológico, pretendo dar outro tom ao pensamento primitivo, um tom mais suave, mais humano, menos vergonhoso, menos transgressor. Preciso provar-me que não sou tão maldito assim, mas muitas das vezes não chego ao objetivo e fico piscando, em forma de cacoetes, louco, perturbado. É horrível.

Binho -17/03/11-

Asas

Acordo.
E o mundo já vem com sua bandeja.
Nela alguém está sorrindo para mim,
com braços abertos, sempre feliz.
É a liberdade.
E hoje? O que queres fazer?
Queres ser o que hoje?
Temos fantasias diversas,
infinitas, na verdade.
Temos atitudes: benevolentes, caridosas!
Ou será que nesse lindo dia
tu estás grilado com o mundo?
A liberdade é ousada, me pirraça
com sua tolerância de sempre,
sua abertura para tudo.
Me condena no final do dia,
dizendo que eu poderia ter sido outra coisa
naquele dia,
que eu não soube usar o silêncio meu
na hora que devia ter ficado calado.
Me condena na hora de dormir,
porque eu fiquei confuso
sobre o que fazer e como fazer
apesar daquela bandeja,
em que a minha liberdade estava,
em que estava um menu esbanjadíssimo, gordo,
um menu amigo e legal, como um pai adolescente,
o menu que todo presidiário e que todo moribundo
queria ter.
Ser livre agoniza.
Quando eu entro num carro com os amigos
o oxigênio rarefeito do ar condicionado vem me prendendo,
me fechando, justamente por ser rarefeito.
Então eu não sei se devo ser isso ou aquilo:
um carpinteiro do universo, carismático e adorado,
ou o cara mais insuportável possível,
porque quem é reto é enfadonho,
e, além do mais, para todo cara legal
existe um dia cinza, de crise,
que é quando o herói vira vilão
sem que ninguém entenda o porquê.
Sou um pássaro.
Entre o certo e o errado existe um horizonte.
Lá eu estou, e namoro os dois lados,
namorico bobo: não sei quem é um, nem outro,
namoro o certo e o errado, os dois,
porque morro de medo de ficar só com um,
ou só com outro.
Sem um, o outro não tem forma, conceito, sentido
e o outro sem o um não existe.
O segredo todo mundo sabe:
não há comparação havendo só um.
É preciso haver o certo para reprimir
e é preciso haver o errado para haver o certo.
Mas a minha asa grande voa sobre o certo e o errado.
Eu lá no horizonte, entre os dois,
e a minha liberdade lá em cima, voando com a minha asa
(a liberdade é a própria asa),
olhando os dois, apagando-os da minha visão.
A agonia de novo.
Minha asa me diz um consolo que não adianta nada:
O que posso eu fazer? Viver é obrigatório,
se você não pediu para nascer...
A culpa não é minha, garotinho.
Penso: errar é humano! Fico aliviado.
Mas não posso pensar muito nisso
porque fico com medo de fazer o mal-feito,
sabendo de sua gravidade
e que depois é só pedir perdão, não tem problema.
Errar é humano.
Ah, como eu gosto da minha asa!
Voo com ela sem medo de nada,
com a respiração limpa, temerária e ávida.
Ávida de só viver.
Mas depois tudo passa
e a hora da satisfação está longe.
E eu vôo, o mais rápido possível
para buscá-la, buscar essa hora.
Quando estou perto, perto,
me lembro de que estou voando,
estou com as asas, é a liberdade
que oferece todos os menus,
cobrindo meu horizonte todo de infinitos menus
com opções novas surgindo a cada instante.
E eu...
Que queria ser livre um dia.

Fábio Campos Coelho 13.03.11

Será assim?

Na hora de dormir, às vezes me vem aquela agonia vinda de não sei de onde, aquele quadro pungente com um monte de opções de o que pensar. O que pensar antes de dormir? Pergunta tão bonita -- já dizia o Duca. Pergunta tão bonita que não precisa de resposta; ele disse desse jeito. Mas é que tem algumas noites sorteadas pra gente, madrugadas que te jogam na parede e dizem “E agora? Você vai dormir? Não está esquecendo de pensar em nada?” E eu olho para a noite, paro, ando um pouco em círculo, coço a cabeça e me entra aquele abismo, que é pequena fresta ao mesmo tempo. Aquele buraco, sinal de que está faltando alguma coisa no andar do meu cotidiano, alguma prática, uma mera reflexão que deixe a vida mais digna de ser. Parece que a noite, sendo somente nesse específico momento os mortos tranqüilos, na cadeira de balanço da transcendência, que não é céu nem inferno, me dá um toque suave, real e sincero: “Acontece isso com você porque, quando você dorme, está simulando a morte. Cada sono é um ensaio para a morte, e é nessa hora que você não sabe quem é – antes de dormir --, por isso a agonia da existência, essa multidão de vetores dizendo o destino para onde seus passos podem ou devem ir. Vai viver, menino, você tem que apenas viver.” Então, finalmente, eu satisfaço a noite, penso em mais coisas que aquele quadro antes irritante me sugeria, fico tranqüilo e durmo sem saber que estou dormindo. E eu vivo no sonho o momento em que minha morte está iminente, uma tarde com chuva rala, então penso comigo mesmo: "e agora? O que eu vou pensar? O que eu tenho para fazer? Nada, já fiz tudo e tudo se esgotou. E agora, eu vou desembocar no famoso sentido da vida? Eu tenho que ver no que vai dar, já que agora o sono vai ser para sempre. Já sou velho e ainda não sei o que concluir antes do descanso grande."
Acordo sem saber a resposta. E vou morrer sem saber que morri.

Fábio Campos Coelho – 24.02.11
às 03:07

Quando tudo acalma

E depois disso tudo, desse turbilhão,
tempestade que não dá vez para marinheiro,
eu, quieto aqui, estou mais forte ainda,
em contato com o nada simples.

Os outros envergonhados
nos vêm para mostrar que somos demais,
mais que sempre pensamos ser...
Por que só agora nosso valor se abre para nós?

Temos mágoa, mas temos dó
e a dó encobre a mágoa
como um toldo de límpidos gestos,
como o ouro olha a prata
sem saber por que vale mais.

Mas a mágoa fica,
justificando dar firmeza ao enganado
e fazer com que todo o podre acabe de apodrecer
em sossego
mediante a consciência de nosso valor,
porque na mágoa mora a dó.

Quem me fez mal me deixou melhor
e eu não sei se devo curtir minha poltrona
ou mudar o conceito de tolo,
agradecendo aos mentirosos sofredores
pela sua ingênua função de fazer
cada um descobrir o respectivo brilho latente.

Fábio Campos Coelho (17/02/2011)

O velho quintal

Se você me encontrar andando na rua
sem rumo, cambaleando, como um copista,
com a cabeça abaixada, a cabeça vaga
lá na china, ou na casa da avó
não se preocupe, fique quieto,
não me chame.
É eu buscando minha inocência
Que já se foi
desde quando eu penso com maldade
-- essa coisa que a sociedade
me ensinou a pensar.
Não digo que a sociedade seja má:
ela é coitada como eu,
pura como eu,
matreira como eu.
Não deve ser alvo de críticas
de pessoas sem identidade,
que abominam a natureza
Esquecendo que vieram dela.
A sociedade se influencia
e todo mundo cai nesse jogo porque é seguro
e pronto.

Se você me vir cantando de modo estranho
no meio da avenida, onde os carros passam bonitos
como a pressa inconsciente de si,
ou a frustração sem tino jovial que lhe avise
sobre o tempo que ainda resta...
Se você me vir nessa avenida
falando sozinho, numa expressão tola, pobre, magra,
sem indicações de firmeza,
de virtudes encantadoras, de posse de segurança,
expressão muito merecedora de misericórdia...
Não fique com dó de mim!
Eu apenas estou buscando a minha inocência,
lembrando da casa da avó
onde eu era o dono do mundo
sem vergonha de ser ignorante
e, por isso, ensinando o primo mais velho
a ter sua identidade acima de tudo.
De tudo aquilo que parecia ser mais poderoso,
mais rico, mais útil, mais primoroso
que seus passos travessos-originais sobre o telhado,
procurando nada,
procurando ver o horizonte melancólico
e o cachorro lindo da casa vizinha
e, portanto, sendo outro dono do mundo.

Se você me encontrar na cidade
correndo sem porquê, sem me importar
com quem me vê,
fique parado, do seu lado.
Não me grite.
Olha o que eu estou fazendo,
continue olhando.
Sou eu, buscando eu (não mim, mas eu!),
a minha essência perdida
porque eu já sou adulto
e hoje tenho vergonha de tudo,
de gritos ao léu, dos pulos bobos e nossos
-- mais nossos do que bobos --,
encenações repentinas sem propósitos.
Sou eu tentando ver o que há mais
nessa terra de normais, cristalizados normais.
Sou eu procurando aquele velho quintal
Onde tinha um balanço amarelo
em que eu e Maisinha éramos soberanos
diante das verdades do mundo.
Sou eu, me desenrolando da linha que
Eu mesmo coloquei em mim,
desde que fiquei constante,
com barbas altaneiras, bigode patético,
pelos inúteis
e peito estufado.

Me ajuda a ser criança, vó!
Por favor. Me ajuda a ser criança.
Eu não agüento mais.


Fábio Campos Coelho - 01.02.11

Eu Evaporado

Sento firme, leve, feliz
chega o conforto,
no fundo me sinto morto
não gosto de música assim, consoladora.

Me sento e me sinto bem demais
quando a alegria segura me ataca.
No começo é bom,
mas depois sei que é coisa fraca
boba, banal,
bacana, mas engana, sei que faz mal.

Não sou mais vítima desse bem,
não quero ser quem
fica parado na alegria estática.
Pra que teoria na cabeça?
Eu quero mesmo é prática,
sofrer, amar, temer,
ganhar, perder
para o sempre incerto
reconquistar, pra depois desencanar.

Na manhã seguinte, me aparece
um requinte de mulher,
que me quer mas não quer
e eu entro num abismo necessário
que é uma delícia, pureza e malícia
pro meu itinerário.

Esse vento está me bulindo
e eu nesse indo e vindo
seguindo o fluxo sem direção
de repente estou no paraíso
conhecendo a dor que ensina
e cada vez mais empina
a vontade de ser
discípulo de adão.

Pego o meu desejo e tosto
porque quando gosto, gosto
e aposto que não gosto
não sei o que quero
espero, mas não desespero.
Toda floresta tem um remanso
sem formiga, uma amiga
querendo que eu siga pra lá.

Que vento mais gostoso
que não me deixa parado
eu vou pra cá, pra lá,
em cima, de baixo, do lado
mas quando saio do eixo
é quando estou mais firme.

Sou tronco grosso e valente
o medo é quem se sente
medroso de chegar perto do meu barco.
Agora não tem jeito,
sou dono do mal-feito,
um imperfeito, contradição no peito
sou flecha de qualquer arco.

Fábio Campos Coelho (03.01.11)